Setembro é viagem e ventania, pedaços de novas ideias
a comporem outras, para um outro lugar, outro edifício,
outros espelhos.
(dentes cerrados)
Setembro é descoser lã preta, abrir as mãos
e despejar loucuras a caminho de casa.
(mente fechada)
Setembro é ainda um pouco de sol, papeladas que caem
das estantes como as folhas das árvores; livros que voam
em rodopios de ciclone no jardim.
(livros por escrever)
Setembro são os outros a pintar futuros e a deixar
um rasto de terra queimada por palavras mal ditas.
("east is the new west")