Ontem Rothko: sombras alheias, olhares trocados, um novo espaço urbano.
As cores são apenas o nome: Brick Lane.
Temos os sonhos guardados nos bolsos. São dois.
Ontem deambulámos. Atirámo-nos para um outro precipício.
(Era noite já)
Num outro dia éramos fantoches de papel a perder lágrimas no Soho.
Um outro filme… indianas de brincos de passagem de ano, figuras de ‘Ain Ghazal
E girafas. Um japonês deu-nos o surrealismo.
(não há tempo)
Hoje já não somos fantasmas. Abriram-se as portas da muralha medieval
Para o banquete dos amigos longínquos.
(as pessoas são lentas)
As palavras saíram como setas envenenadas.
Atingiram a moleza cinzenta e perderam-se dentro do ego.
Não há nostalgia. Há no lugar dela uma dor imensa que se agarra à pele.
Rascunhos para um outro futuro sem fantasmas.
(pseudo-fantasmas)
Somos agora uma outra história…